7. digt (med lukkede øjne)
hver række af
bløde bakker
af stille skridende bakker
af sand
sandet imellem de bare tæer de
er bare klynger og klumper og
nu er der vinden som prikker i huden
som bruger sandskorn mod
kinderne
jeg
var i din favn jeg
drømte om tutankhamoins
ældste glas fra ørknerne jeg
åg
ak
det var
ikke fordi sandet
fladt og under metoeor
tror du ikke jeg ved
sandet er flygtigt
som hænders bevægelserr
Ingen kommentarer:
Send en kommentar